Io non sono nulla eppure tutto mi appartiene

 Inizia con questa frase la raccolta poetica di Giancarmine Fiume intitolata “Reliquiario Carnale” (Fallone Editore), anticipata da una frase dei Pink Floyd: “…Per caso due sguardi separati si incontrano e io sono te, e quello che vedo sono io…” (da Echos). Fondamentalmente la poesia è un viaggio: interiore d’accordo, ma spesso è anche un’avventura che va oltre i confini dell’io, proprio per andare al di là degli orizzonti personali. Idealmente, tutto quello che succede intorno, dalla partenza all’arrivo, è sostanzialmente qualcosa che assimila e accomuna ogni tipo di paesaggio, come se la pelle fosse un lembo di terra da attraversare. Tutto diventa parte della stessa visione, fino a idealizzare la figura simbolo della donna come se fosse una liturgia: Sibilla è il nome della protagonista di questo libro, dalle molteplici sfaccettature, dai tanti significati, e intorno a lei nasce questo reliquiario carnale.
Lo spazio che il poeta deve attraversare, è qualcosa che ci appartiene, inconsapevolmente, perché la strada che percorriamo ogni giorno, in base alle nostre condizioni sensibili, cambia la sua prospettiva. Ecco che, continuamente, paesaggio e figura femminile si alternano nello sviluppo lirico della storia.
I versi di Giancarmine, raccontano e nello stesso tempo decantano innumerevoli stati d’animo. Non si stancano di alternare una continua metamorfosi fra persone e oggetti, fra protagonisti e panorami. Assistiamo a un gemellaggio fra sud e nord, come se il corpo dell’Italia diventasse il palcoscenico ideale della narrazione. Sempre il viaggio ricordate? E non ci si ferma, mai! Poi, man mano, la carne prende il sopravvento su tutte le cose, a tal punto da raggruppare la trama in una sorta di adorazione sacrilega. Ma se la poesia è il mezzo necessario per raccontarsi ancora una volta, qual è lo slancio dello scrittore nel volersi mettere a nudo, con tutte le sue pulsioni, con tutte le sue delusioni, con tutte le sue indecisioni? L’Arte si sa, ha da sempre una funzione catartica, proprio per elaborare una necessità che l’individuo avverte come una boccata d’aria, a volte intensa come una musica, a volte breve come una poesia. In fondo, Giancarmine Fiume lascia che sia tutta la messinscena a coinvolgerci definitivamente, come se l’amplesso delle parole fosse sempre lì ad aspettarci: “…Dovrei dirti che ti amo, / dovrei dirti che scompaio / per la prima volta.”

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Susy Zappa è una scrittrice Comasca ormai bretone di adozione, perché in quella terra magica non solo ci ha lasciato metà della sua anima, ma ella stessa ha trasferito parte della sua vita. Tra l’altro, proprio per un senso di appartenenza dentro quei luoghi si è identificata con il territorio diventando un frammento dello stesso, come se in una sua vita precedente fosse stata protagonista, nel bene e nel male, di vicende esaltanti o comuni, tali da essere ricordate per sempre nella sua memoria ancestrale.  Ecco che la figura dei fari, i quali si ergono a sentinelle di quei mari tempestosi, diventano suo malgrado monoliti imprescindibili per essere raccontati.
Non è casuale che lei gli ha dedicato già due libri, in cui, se nel primo faceva una panoramica di quelli esistenti e nel secondo narrava la sua esperienza in solitaria proprio in uno di essi, ora, soffermarsi nel decantare la storia di uno dei più famosi, il tutto è diventata un’esigenza necessaria.
Considerando che Susy aveva anche scritto un libro all’isola di Sein, in cui proprio il faro di Ar-Men si erge al largo delle sue coste, nel mare d’Iroise, fra gli scogli della Chaussée nel dipartimento del Finistere, su Punte du Raz, praticamente sulla punta occidentale della Bretagna; ebbene, raccontare la sua storia leggendaria e particolare, era ed è stato come immergersi in quelle acque difficili e tormentate, uguale a una comunione fra le parti, tale da sentirsi nel corpo quelle vicende impossibili.
Ognuno di noi insegue e ripercorre il cammino di tante vite, ma  è solo in una di esse, quella più importante o necessaria, che rimane e rimarrà nello spirito insito nei millenni, come quelle onde che non si fermano mai: instancabili, nel ripetere quel gesto per l’eternità.

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La poesia d’amore, si sa, è la più difficile, proprio perché si rischia di cadere nel già sentito o nello scontato, ma Luisa Trimarchi riesce in questi tre brevi componimenti ad uscire dalle solite banalità (e lo dice, lo sottolinea) costruendo delle immagini intense, fino a rimarcare la bellezza immergendosi in un lirismo autentico e fortemente innovativo, trascendendo le emozioni stesse.

Questa ultima raccolta poetica di Luisa Trimarchi la potremmo definire come il libro dell’assenza, perché la metafora delle stanze vuote testimonia proprio questa condizione di vita. Non una solitudine dunque, ma qualcosa che manca, qualcosa che si perde. Qualcosa che prima c’era e che ora è svanita. Vedi per esempio la lirica iniziale: “Dedicato”, in cui un’aula probabilmente di scuola (l’autrice insegna al liceo) completamente senza le presenze di sempre (complici le restrizioni del Covid) ci lascia (o ci ha lasciato) perennemente in attesa. Inizia così un percorso dove le infinite stanze di una casa interiore continuano a lasciare solo la superficie delle pareti, come se le pareti stesse fossero dei muri silenti in cui nulla entra e nulla esce. Barriere senza speranza. Vengono a mancare tutte le condizioni necessarie per la nostra sopravvivenza: l’amore, l’amicizia, la condivisione, la partecipazione. Però, se questa musica del buio è una condizione necessaria per un attimo di meditazione, tutto il contesto è una metafora di quello che ci manca in questo momento, come se il poeta respirasse il disagio esistenziale di questa società moderna, messa al muro (qui la ripetizione è necessaria) da qualcosa che non riusciamo nemmeno a vedere. Una luce spenta che non siamo capaci di riaccendere. Certo, qualche intuizione di un qualcuno che esiste intorno a noi, ogni tanto di sente, si percepisce, ma l’essenza generale è proprio un’astrazione che non si riesce a figurare, se non nella sua incomunicabilità. Persino il sogno non ha un luogo, o la morte, chiusa anch’essa nella sua negazione. Anche i colori hanno la loro dimensione immaginifica ristretta: c’è solo il grigio, il nero, il rosso, e poi il nulla, come se le restanti sfumature cromatiche non esistessero più: cancellate da un percorso che implode nel suo stesso annichilimento.

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VALORE di Erri De Luca